Mes: febrero 2007

Segunda canción en la Biblioteca Imaginaria: Pintorcito, con letra de Carlos Marianidis, cantada por Silvana Broqua.

¡Pasen y vean! (O, mejor, pasen y escuchen.)

(Nota del 1/11/21: Hace muchos años que la Biblioteca Imaginaria, también llamada La Biblio de los Chicos, no existe. Los links ya no funcionan. Pero la canción se puede escuchar acá).

Lo que su nombre indica. Instrumental.

(23 de marzo: versión nueva, con algunos cambios de melodía.)

Sonido para un post del 19 de enero de 2004.

(23 de marzo: mezcla nueva. Agrego la letra.)

La piedra de los acantilados es casi negra,
igual que el agua del mar,
igual que las nubes de tormenta que pasan más arriba.
Pero el paisaje está decorado con manchas de color:
las puntas irisadas de las olas con petróleo,
los restos color ladrillo de la casa del guardaparque que cuelgan en lo alto,
la luz intermitente de un avión que vuela bajo.

La alegría y la pena están separadas por una línea curva.

Audio para un post del 24 de febrero de 2004.

(Parece que esa especie de voz “femenina” que me inventé sólo sirve para el drama. Habrá que enseñarle algún truco de comedia, porque no es justo que me deje solo cada vez que hay que salir a hacerse el payaso.)

(20 de marzo de 2007: mezcla nueva. Agrego la letra.)

Creo que llegamos.
Sí.
Qué hacemos ahora.
Esperamos.
Te cuento un chiste.
Dale.
En qué se parecen un zorro y un bigote.
No sé.
Qué le dijo la uña del pie al colibrí.
No sé.
Cuál es el colmo del tirabuzón.
No sé.
Cómo hace la luna para saber.
Para saber qué.
Para saber a secas.
No sé.
Vamos a casa.
Eso también es un chiste.
No.
En serio.
No.
Querés ir a casa.
Sí.
Pero tenemos que esperar.
Me cansé.
Te cuento un chiste.
Dale.

Música para un post del 23 de mayo de 2005.

(24 de febrero: versión nueva, un poco más ajustada que la anterior.)

(21 de marzo: mezcla nueva. Agrego la letra cortada en “versos”.)

Son cinco,
de los que el mejor está en segundo lugar.
El primero es más pesado que el cuarto,
que a su vez tiene menos cola que el tercero.
El último nunca está solo,
cosa que no se puede decir del segundo.
Hay dos rojos,
dos con ranuras,
uno triste,
tres a los que les falta agua,
uno encendido,
dos con algo metálico.
El más desparejo está detrás del menos sabio.
El menos gordo está delante del más duro.
Uno de ellos tiene muchas ganas de irse
para no volver.

Música para un post del 12 de mayo de 2005.

(19 de marzo de 2007: mezcla nueva. Agrego la letra acá abajo, cortada en “versos”.)

Pasa un auto gris,
pasa un auto rojo,
pasa un auto blanco,
pasa otro auto rojo pero más oscuro que el segundo,
pasa otro auto gris pero más claro que el primero,
pasa una camioneta celeste,
pasa un auto medio turquesa
(el color de los azulejos del baño en la casa de mi infancia),
pasa un taxi amarillo y negro,
pasa otro auto gris pero más oscuro que los anteriores,
pasa un auto bordó,
pasa un auto verdoso
(antiguo, de esos que tienen el techo revestido de algún plástico negro),
pasa otro auto gris medio oscuro aunque ya no lo puedo comparar con los de antes,
pasa un auto amarillento
(el color que mi madre suele llamar “marfil”),
pasa el auto violeta que suelo ver cuando vuelvo de llevar a mi hijo a la escuela,
pasa otro auto de un rojo más puro y claro que los anteriores,
pasa otro auto blanco,
pasa un auto negro o tal vez gris muy oscuro,
pasa un colectivo de varios colores entre los que domina el celeste,
pasa un auto gris como tantos otros,
pasa un auto azul recién salido del mar,
pasa otro auto bordó,
pasa otro auto bordó más,
pasa un auto gris claro con un parche más oscuro en el guardabarros delantero izquierdo,
pasa un auto verde,
y en cada auto hay alguien que sigue de largo.

Hace un tiempito que vengo preparando música para chicos junto con la cantante, escritora y dibujante Silvana Broqua, sobre poesías aparecidas en la Biblioteca Imaginaria.

Hoy publiqué la primera canción terminada, “La luna no duerme”, con letra de Edith Mabel Russo, música mía y la voz de Silvana. ¡Están todos invitados a escucharla!

Hay más canciones en camino, algunas ya listas.

(Nota del 1/11/21: Hace muchos años que la Biblioteca Imaginaria, también llamada La Biblio de los Chicos, no existe. Los links ya no funcionan. Pero la canción se puede escuchar acá).

Instrumental. El primero de esta tanda.

De entrada nomás quise que sonara a Vangelis, y sobre la marcha se me ocurrió que no vendría mal un toque tipo Lito Vitale. Como es lógico, en cierto momento traté de romper todo con algo que no tuviera nada que ver, pero no me salió tan bien. Así que terminé retirándome, con el volumen bajando de a poquito.

P.D.: ¿Cómo se llama la cruza entre Vangelis y Lito Vitale? ¿Vangelito? ¿Vitalis?

Canción sobre un post del 9 de mayo de 2004.

(Y sigo cantando, o haciendo que. Caradura.)

(17 de marzo de 2007: mezcla nueva, más prolija. Agrego la letra, cortada en “versos”.)

Desde primera hora de la mañana
los clientes empezaron a olvidarse
los teléfonos celulares.
Si en una mesa había dos personas,
allí quedaban dos teléfonos.
Si había tres, tres teléfonos.
Pronto las camareras optaron por sugerir a los clientes
que pensaran en sus aparatos antes de irse,
pero nada cambió,
pero nada cambió,
nada cambió.

Hacia el mediodía había docenas
de celulares en una gran caja de cartón,
tras el mostrador.

El turno de la tarde siguió
recolectando más y más y más y más teléfonos.
Casi todo el tiempo sonaba alguno,
pero nadie era capaz de descubrir cuál.

El cielo se nubló,
y mientras caía la noche empezó a llover.
La caja se llenó de teléfonos,
y pusieron otra al lado.

Mucho más tarde, cuando estaban por cerrar,
entró un hombre de saco y corbata,
empapado por la lluvia,
y fue derecho al mostrador.

—Disculpe
—le dijo al encargado—,
¿por casualidad no me olvidé
un paraguas?
¿Un paraguas?
¿Un paraguas?
¿Un paraguas?
¿Un paraguas?

Canción sobre un post del 7 de mayo de 2002.

(Es obvio que no soy cantante. Ponerme a cantar es, digamos, parte del experimento.)

(17 de marzo de 2007: mezcla nueva, un poco más prolija.)

(20 de marzo: otra mezcla nueva. Agrego la letra.)

Pasó la lengua
con suavidad
por los labios de ella,
y como ella sonreía
el placer duró
un centímetro más
a cada lado.