Autor: Eduardo Abel Gimenez

[4/2/2003]

Mirando las estadísticas de este sitio me encuentro con que unos cuantos pedidos de archivos vienen de acá: A-V-I-D’s BlackPlanet.com Personal Page. Al bueno de A-V-I-D se le ocurrió usar como fondo de la tabla que ocupa su página una de las fotos (ver aquí abajo) de esta galería que armé en 1998. Es un honor. Tanto como la vez en que la misma foto (no recuerdo si usada por el mismo A-V-I-D) aparecía como identificadora de alguien en un sitio de discusión.

A veces me gustaría poder seguir el rastro de todas las cosas por el estilo que ocurren, pero hay varios factores que se interponen en el camino:

• El limitado acceso a estadísticas que ofrece mi servidor actual.
• La imposibilidad de acceder a muchos de los sitios que usan mis imágenes o hacen referencia a este sitio, porque requieren ser miembro.
• El tiempo, que nunca alcanza para nada.

Desde aquí, entonces, un saludo al querido A-V-I-D, que si se busca en Google pronto se encontrará por estos lares.

Actualización: Arrgh. Mirando en Google me doy cuenta de que no distingue “A-V-I-D” de “AVID”, que por supuesto da muchos hits antes de llegar (si llega) al aficionado a los cubitos de hielo.

[4/2/2003]

Soy un lector con problemas de lateralidad. Me sumerjo en una escena, imagino vívidamente los detalles, la posición relativa de personajes y objetos, la relación entre las distintas partes que componen la narración, y de pronto sobreviene el desastre: “Bart miró a Stu, que estaba a su izquierda.” No, no y no: Stu estaba a la derecha de Bart. Y si tenía que estar a la izquierda, ¿por qué no me avisaron antes? Con la imaginación hecha pedazos, puede llevarme un rato largo reconstruir la escena, y nunca voy a dejar de pensar que ahora, por culpa del autor, la veo reflejada en un espejo.

[3/2/2003]

—¿Terminaste de comer, o querés más?

—Sí.

—¿Sí qué?

—No.

[3/2/2003]

Voy a comprar shampoo. Encuentro hileras de marcas y submarcas complejas y muy parecidas entre sí, con fotos de chicas de cabellos espléndidos, todo en variantes que dependen de qué es lo más reciente que se hizo cada mujer en la peluquería. Leo la letra chica de las descripciones con los anteojos puestos, buscando algo que remotamente se parezca a lo que me hace falta (cabello más bien normal, canoso, cinco centímetros de largo, sin mucho sol, sin tintura, sin permanentes, sin planchar, y por suerte sin calvicie). Tras un largo rato tomo la única decisión posible: vuelvo a casa y me lavo el pelo con jabón.

[2/2/2003]

Parecíamos gente pero éramos todos muñecos pintados, y llenábamos el planeta.

[2/2/2003]

Siempre estoy golpeteando con los dedos en la mesa, en las piernas, en la silla. Sale algún ritmo que me parece atractivo y lo repito, lo repito, lo repito. Un minuto después empiezo con otro ritmo. Y más tarde otro. Soy experto en los matices que se les puede extraer a los muebles del living. A veces fantaseo con tener un buen grabador digital, portátil, para registrar algunos de esos golpeteos, los que en el momento parecen inspirados. La obsesión me vale miradas molestas en más de un lugar, sobre todo en mi propia casa. Y es el signo más visible de una vocación frustrada: ser percusionista, baterista incluso, vivir haciendo los mismo pero de un modo socialmente aceptado y, tal vez, económicamente viable. Pero ya estoy aprendiendo a convivir con eso; como un signo de vejez, la preocupación que asoma ahora es que, a pesar de todo ese ejercicio, no adelgazo.

[1/2/2003]

Cuando era chico no me dejaban rascar las picaduras de mosquitos. Recién ahora, tras muchos años de vida adulta, se me ocurre que puedo violar la prohibición y disfrutar de una buena vez ese gigantesco placer.

[1/2/2003]

[1/2/2003]

Hasta hace dos años vivíamos a media cuadra de Aráoz y Santa Fe, en el barrio de Palermo. Resulta que ayer hubo una explosión en la estación de servicio de la esquina. La misma a la que tantas veces fui para comprar leche o papel higiénico en horas absurdas, pasando por la clínica deshabitada donde ahora hay un estacionamiento. Y pasando también frente a esa galería donde el portero había sido un vecino de mi propio edificio al que le habían rematado el departamento por deber siglos de expensas. Ocho heridos, ningún muerto, ambulancias eficientes, gente en estado de pánico, Shell prometiendo explicaciones.

La crónica de Clarín me puso los pelos de punta. Habla de la panadería de al lado, la que está pintada de rosa, donde a veces iba a comprar unas pizzas chicas muy ricas y baratas, mientras que las medialunas no eran tan buenas: una empleada se tiró bajo el mostrador por creer que estaban bombardeando; una clienta desparramó sus facturas y se echó a correr. También habla de la juguetería, que está enfrente de la estación, cruzando Aráoz: se quedaron sin vidrios, justo ahí donde me entretenía mirando las bonitas cajas de rompecabezas de cinco mil piezas, donde Gabriel aprendía a caminar gracias a que un metro más allá se veía un juguete más prometedor, y luego otro y otro. Menciona un local de alquiler de videos: es el pequeño Blockbuster de al lado de la juguetería; pero esos que se frían.

Recuerdos y destrucción al mismo tiempo. Qué paradoja con efecto profundo para esta mañana lluviosa de sábado.

[1/2/2003]

Esa chica de diecinueve años, bien a la moda, vio por primera vez una foto de Marilyn Monroe de cuerpo entero. Levantó la cara de golpe, ojos redondos de auténtica sorpresa, y dijo:

—¡Pero era un chanchito!