Autor: Eduardo Abel Gimenez

Es como el promedio de estos verdes.

Es como una tribu de fantasmas.

Es como el temor ambiguo en el momento de encender la luz,
a punto de espantar la imaginación,
a punto de descubrir lo que de veras asusta.

burbruja. Bruja llena de aire que estalla con facilidad.

brújula. Bruja que señala el Norte.

burbrújula. Burbruja que señala el Norte.

Es como la pelusa de la visión,
la telaraña en el ojo,
que siempre se escapa,
que vive cayendo,
más rápida que el deseo,
casi al alcance pero un poco más allá,
por definición.

Todo se organiza de a pares. Sombra larga, pan seco. País pequeño, pared descascarada. Aire frío, ruido de tambores. Cable cortado, chocolate amargo. Sol de mediodía, cajón abierto. Piedra gris, papeles dispersos.

Inviertan la película. Pónganla marcha atrás. Quiero volver a ver un principio feliz.

Eufórico, el público arroja manos y pies hacia el techo. Los ojos saltan de las órbitas. Algunos intercambian cabezas. La banda regresa para un último bis, y a nadie le importa que casi todas las orejas anden tiradas por el piso.

La moneda rueda por un borde de la mesa hasta llegar casi a la esquina. Gira y recorre otro borde. Vuelve a girar, tercer borde. Gira por última vez, recorre el cuarto borde y viene a caer justo en mi mano. Alrededor, la gente aplaude el truco. Pero la moneda quema, así que tengo que soltarla y aplastarla con el zapato. Luego habrá otra mancha oscura en la alfombra.

La primera vez
que un broche de la ropa
cae parado.