por Eduardo Abel Gimenez
[5/7/2002]
Encantador el recibimiento del sitio de Página/12 esta mañana:
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MySQL Error: ()
Session halted.
[4/7/2002]Music publisher claims copyright on silence (CBC News): “When British composer and producer Mike Batt put a one-minute silent track on an album he was putting together, he didn’t expect to get a notice of copyright infringement.” (Vía Pub-Forum.)
Ya que estamos con los efectos indeseados del copyright, Google da entre los resultados (de buscar el texto entre comillas) una parva de sitios que, prolijamente, conservan los links al artículo original… ¡que ya no está más!
Por suerte, alguna gente copió el artículo en foros, ilegalmente sin duda. Y eso es lo que nos permite leerlo hoy. Por ejemplo, acá. Y acá también.
[4/7/2002]
Con respecto al punto 1, librarse del Outlook y usar Gmail es una de las grandes cosas que ocurrieron en este tiempo. Al menos cambiamos esos problemas estúpidos por otros más interesantes.
El punto 2 sigue en general vigente, también con otros navegadores. No entiendo la razón para permitir a cualquier página que cambie la medida de mi ventana. Y peor: a esta altura los únicos sitios que cambian la medida son los que, ante un click desprevenido, abren nuevas ventanas con publicidad. O los anticuados que muestran el contenido en una nueva ventana (y que en general usan Flash, ponen música sin avisar, son lentos, y sobre todo invitan a que uno los cierre y no vuelva nunca más).
No me acordaba del 3, y la verdad es que al leerlo de nuevo me reí con ganas.
[3/7/2002]
Llueve en todas las direcciones. De arriba, de abajo, de los costados. Llueve por adentro también, donde canillas imprevistas se abren sin haber dado antes señales de deterioro. Llueve en sitios en los que uno se creía protegido. Llueve bajo techo, bajo la cama, bajo cuerda, bajito. Llueve a pesar de los paraguas, las capuchas, los impermeables, las camperas, las bolsas de nylon, los recuerdos, los olvidos. Llueve aunque uno se distraiga mirando para otro lado. Llueve leyendo el diario, mirando la tele, trabajando, charlando en familia. Llueve en silencio y llueve con ruido. De todas las maneras posibles llueve, bajando aún más la sensación térmica.
[3/7/2002]
Avisos aparecidos en El Gallito Luis, suplemento de clasificados del diario El País de Montevideo:
(Me lo envió Jorge Varlotta, a quien se lo mandó su amiga Vanessa.)
gallito.com.uy, propiedad de El País, parece ser la continuación de El Gallito Luis, pero sin la gracia.
[2/7/2012]
En la última hora ocurrió dos veces que bajó la intensidad de la luz. Me acordé de la época en que era lo usual, allá por la década del sesenta, cuando estábamos acostumbrados a que las lamparitas más poderosas languidecieran con un brillo apenas perceptible debido al mal servicio.
Más todavía, me acordé del elevador de tensión. Era una caja gris, de unos treinta centímetros de ancho, veinte de alto y veinte de profundidad, con una perilla que tenía doce posiciones numeradas, y un vúmetro. Cuando las lamparitas empezaban a dar señales de depresión, uno de mis padres decía:
—Hay que poner el elevador.
Y allá iba yo, el niño de la casa, encargado de la tarea importante, corriendo a pasar la perilla del uno al dos. A veces incluso al tres.
Cuando llegamos a tener tele el síntoma disparador cambió: la imagen de la pantalla perdía altura, se convertía en una banda horizontal, más delgada cuanto más baja estuviera la tensión. Había que ir bien rápido entonces a regular la perilla.
El fenómeno inverso, cuando la tensión subía, era terrible. El elevador tenía una alarma, una chicharra fuertísima que ponía los pelos de punta y obligaba al emisario (o sea, yo) a redoblar la velocidad.
Me acuerdo de haber pasado ratos mirando el elevador, fantaseando con esa situación límite en que hubiera que poner la perilla en el doce.
No sé qué fue de ese aparato, tendré que preguntar. Me parece que cayó en desuso durante los setenta, cuando los problemas a resolver se hicieron más graves y no sólo para mí. Otras clases de problemas, en que la perilla llegó al doce con frecuencia.
[2/7/2002]
Que alguien haga algo con este cielo amarillento y deprimente, lluvioso, que nos tocó hoy.
[1/2/2002]
Otro párrafo antológico del spam de hoy:
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No quiero ser plomo, pero:
[1/7/2002]
Esta maravillosa oferta me acaba de llegar vía spam:
LOS VERDADEROS CONJUROS DE AMOR DE LA MAS ANTIGUA MAGIA.
ENTREGA A DOMICILIO.
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