Autor: Eduardo Abel Gimenez

De vuelta en casa, con más tiempo, me puse a elegir fotos.

Estas resultaron de pasear por el pueblo de Camilo Aldao. La diferencia de luces y horas se debe a que son de dos días diferentes: el lunes 24 al atardecer me llevaron de paseo mis anfitriones, Stella Benvenuti y su marido, Raúl Ferretti; el martes 25 a la mañana salí a andar solo.

Click en la primera foto para ver el slide show. Algunas imágenes tienen descripción.

Este es un planeta de los que describe Vania en mi novela Vania y los planetas. Eso aseguran los chicos de primer año del IPEMyA 151 de Camilo Aldao (Córdoba). Junto a otros, decora el hall principal del colegio.

Estoy en Camilo Aldao, provincia de Córdoba, invitado a charlar con los chicos del Instituto Provincial de Educación. Media y Agrotécnica (IPEMyA) N° 151. Por iniciativa de la profesora Stella Benvenuti, que viene invitando escritores desde hace años, los alumnos leyeron libros míos. Ya iré contando más. Por ahora, empecemos con esta foto en la que me atrevo a posar junto a la casa de la infancia de Alberto Laiseca, camilense de primera línea.

El pez por la boca muerde.
En boca cerrada no entran roscas.
No hay mal que por bien no venda.
Ojo por ojo, cliente por cliente.
El que a hielo mata, a hielo muele.
Hombre prevenido vale por dios.
Lo cortés no quita lo caliente.
Se dice el pescado, pero no el pescador.
Una golondrina no hace ver ano.
Ver para crear.
Ver para crecer.
Perro que ladra no muere.
En casa de herrero cuclillo de palo.
Al mal tiempo buena casa.
Mal de muchos consuelo de todos.
Las almas las carga el diablo.
Las armas las caga el diablo.
Las almas las caga el diablo.
Sarna con gusto no rica.
Las siete viudas del gato.
Flan con flan comida de tontos.

Y ya que estamos:

A falta de pan, buenas son roscas.
A falta de pan, buenas son ostras.
A falta de paz, buenas son tortas.
A falta de más, buenas son pocas.
A falta de mar, buenas son costas.
A falta de bar, buenas son postas.
A falta de vals, buenas son polcas.
A falta de mal, buenas son contras.
A falta de sal, buenas son sosas.
A falta de can, buenas son zorras.
A falta de Raid, buenas son moscas.
A falta de Macs, buenas son Compaqs.

(Esto, que salió originalmente en la Mágica Web en 2002, mi amiga Luisa Axpe lo llamó “Refrases”.)

Llamó a la pizzería para pedir una grande, mitad roquefort y mitad atún. Se le ocurrió que podía decir:
—Que la mitad de atún sea la de arriba.
Pero no lo hizo, temiendo que lo tomaran por loco. Entonces pensó en agregar:
—Que la mitad de roquefort sea la de la izquierda.
Y tampoco lo hizo, temiendo que lo tomaran por idiota.
Cuando colgó, la vida era un poco más triste.

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Pip.

Cría cuervos y te sacarán los ojos.
Cría monos y te sacarán los piojos.
Cría daltónicos y te sacarán los rojos.
Cría piernas ortopédicas y te sacarán los cojos.
Cría sepultureros y te sacarán los despojos.
Cría entretenimientos y te sacarán los enojos.
Cría ladrones y te sacarán los cerrojos.
Cría Chicas Superpoderosas y te sacarán los Mojojojos.

Si todo el mundo escribiera con los pies firmes en la tierra, la mirada fija en el camino a seguir, contemplando la huella fértil de quienes han pasado antes y cuidando la otra huella, indeleble, que quedará atrás, aspirando la atmósfera profusa de cada sitio recorrido, sin ignorar lo que inevitablemente se adhiere paso a paso, transportando consigo la esencia básica de cada calle, cada vereda, cada baldosa; en ese caso, el tema central de la literatura sería la caca de perro.

La expresión misteriosa, la mirada oblicua y cargada, el halo de dolor en torno a los labios fruncidos, la cabeza ligeramente inclinada hacia la izquierda, el paso de pronto inseguro, la frente perlada de sudor, la crispación de las manos en los bolsillos de la campera, la tensión de los músculos del cuello, todo eso duró hasta que pudo sacar el chicle de la muela agujereada.

No es este un soneto, que quede claro,
por más que lo simule sin respeto,
por más que empiece con este cuarteto
y rime, quede claro, con descaro.

No es este un soneto, sería muy raro
porque con esas formas no me meto.
Tanta rima me pone en un aprieto,
tanto medirse me resulta avaro.

Por más que ahora parezca puntilloso,
ya sé que no podré salir airoso:
una falla pequeña es lo que importa.

Porque el último terceto es tramposo:
sin aviso y de un modo bochornoso
se corta.