por Eduardo Abel Gimenez
[17/6/2003]
Está nublado. Bajó la temperatura. Empezó la semana, después del feriado prostético de ayer. Gabriel no se quería levantar, no quería tomar la leche, no quería cambiarse. Estaba de mal humor. Sin saludarme, dijo que no iba a ir a la escuela. “¿Por qué?” “Porque es tu cumpleaños.” Fue igual.
[16/6/2003]
No sé si se nota, pero hace unos días mi mujer me regaló una cámara de fotos digital. Soy feliz. Feliz. Feliz. Feliz.
[3/6/2003]
Tengo quince tomacorrientes en la pared, ni uno más ni uno menos, pero no alcanzan para:
La pregunta, ahora, es cuáles de esas cosas tengo desenchufadas. Y la verdad es que no lo sé.
[2/6/2003]
Cualquiera tendría grandes dificultades para descubrir a qué me dedico a partir de lo que hay sobre mi escritorio:
Yo también suelo tener dificultades para saber a qué me dedico.
[31/5/2013]
Según el Periódico del Sur (vía La Nación), “el lago Fagnano, ubicado en el centro de la isla de Tierra del Fuego, se ha convertido en la estrella de los científicos que estudian los movimientos de las capas de la tierra a partir del momento que se descubrió que ese espejo de agua se mueve en sentido lateral. El extraño fenómeno, un movimiento de 5 mm por año hacia el oeste, esta siendo estudiado por expertos de todo el mundo fascinados por el desplazamiento del Fagnano”.
Habrá sido por eso que tuve tantos problemas de equilibrio y hasta un poco de vértigo, como se ve en esta foto que tomó mi mujer, sobre el mismísimo lago Fagnano, en febrero de 1995.
Acá está el artículo de La Nación. El del Periódico del Sur no aparece.
[29/5/2003]
Otra vez el lobo se ofrece a cuidar gallinas. Del spam de hoy:
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[27/5/2003]
“En una histórica visita a la Argentina, el presidente cubano Fidel Castro (…) habló ante miles de personas.” Pagina12/WEB)
“La ciudad, virtualmente tomada por un interminable acto callejero.” (La Nación Line)
Nuevos links. Si los diarios cambiaron hasta los nombres de sus sitios, ¿cómo no iban a cambiar los links?
[17/5/2003]
Compré una quena en una feria artesanal. Suena muy bien en manos del que la hizo, densa, afinada. Cuando llegué a casa soplé un poquito: empezó a emitir algún silbido lleno de viento intruso. Es algo. Nunca tuve una quena, nunca hice sonar una quena. Quiero remediar ese hueco en mi vida compuesta por flautas dulces.
[8/5/2003]
Soñé que entraba a trabajar en el Buenos Aires Herald. Era una oficina chica, tal vez de seis metros por cuatro, con tres escritorios. Paredes grises, sin ventanas, luz de tubo fluorescente. Había un escritorio de madera contra la pared del fondo, donde trabajaba el amigo que me había llevado, alguien a quien no conozco fuera del sueño.
Mi escritorio estaba en medio de la habitación, no se apoyaba en ninguna pared. Era de esos metálicos, angostos, con tapa de formica, polvoriento. Yo estaba entusiasmado. Me senté frente a la máquina de escribir (computadoras no había), puse una hoja en blanco y tecleé prolijamente un encabezado: “Buenos Aires Herald.” Las letras salían como en el título del diario.
Tenía que esperar a que me dieran trabajo, artículos para escribir, algo. Era muy lindo estar ahí, pero me daba un poco de nervios. Tal vez por eso, por los nervios, sentí ganas de ir al baño. Le pregunté a mi amigo dónde estaba, y me señaló una puertita a mis espaldas.
El baño era un asco. Las paredes marrones tenían ese aspecto típico de ciertos baños de bar, que da la impresión de que están cubiertas de mocos. Había una piletita roñosa, un espejo en el que era mejor no verse, una lamparita de veinticinco que colgaba sobre el espejo y un inodoro. El inodoro era más bien chico, redondo, y tenía una tapa de madera clara. Por encima, en la pared, había un enorme agujero cubierto a medias con una tabla malamente claveteada. La tabla estaba llena de inscripciones, casi todas en letras rojas. Podía leer lo que decían, pero no entenderlo: paradójicamente se me ocurrió que debían estar en inglés, idioma del que yo no tenía la menor idea.
Las dos tapas del inodoro estaban bajas, así que me incliné a agarrarlas por los lados con ambas manos, usando las puntas de los dedos. Mojadas y sueltas: las dos desgracias a la vez. Me quedé inmóvil en esa posición, la espalda encorvada hacia adelante, los brazos bien extendidos, con las tapas en las manos húmedas, pensando qué hacer a continuación.
Entonces me desperté. Abrí los ojos a la cama vacía, porque mi mujer había ido al baño verdadero, al nuestro, a esa prolija combinación de cosas blancas. Eran las cinco, hora puntual del insomnio. Tuve una sensación de pérdida como si en el sueño hubiera vuelto a los veinte años.
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